Somos un breve espacio
en el transcurrir del tiempo,
somos un viento frío
en una tarde de invierno.
Somos de la corriente
la espuma desvanecida,
la hoja que arrastra el viento,
la rama de árbol mecida...
Marionetas que el destino
maneja a su voluntad,
gorrión preso que en su canto
le llora a la libertad…
Quizá como el ave errante
que nunca encuentra su nido
soñando siempre el mañana,
no vemos que el hoy se ha ido...
Somos la arena que antaño
besaba el mar con sus olas
y hoy, en un cristal inerte
tan sólo marca las horas...
Somos todo y somos nada,
somos estrella fugaz
somos viento, somos bruma
somos un sueño de mar...
Sol Azteca
31 de Agosto 2010